Gas, Ass, Cash, Nobody Rides For Free

Les problèmes, c'est exactement comme les dominos. Suffit d'un pour qu'une avalanche te tombe dessus. Prenez ça au sens figuré bien sûr, j'imagine déjà la scène! Et c'est un peu ce qu'il se passe en ce moment. Je n'ai plus envie de rien, si ce n'est que de partir loin, très loiiin. Visiter d'autres pays, retourner au Canada ou à Gand. Etre coupée du monde pour quelques semaines, oublier tous les conflits, la misère, les querelles politiques, ne plus savoir quel jour on est, être libre de faire ce que l'on a envie et se balader les cheveux au vent sans penser à rien. A ce propos, j'incite tout le monde à aller voir "Into The Wild", le nouveau Sean Penn qui sort mercredi. Ce que je devrais aussi faire, au lieu de grignoter des Cracotte-Nutella à longtemps de temps, vautrée devant l'ordinateur. Ca limiterait déjà beaucoup les miettes qui s'accumulent sous mon bureau, ainsi que les ondes négatives que me lance mon cerveau. Donc c'est décidé, à partir de demain matin (enfin, midi), je bouge mon arrière-train et sors.

27.12.07 : Un Gibus plein à craquer. Très peu d'habitués et beaucoup de pétasses en train de se prendre en photo dans des positions laissant fortement à désirer. La soirée s'annonce bien, aha! Quand les Prostitutes arrivent sur scène, la salle est déjà bien remplie. On ne s'attarde pas, on les a déjà vu plusieurs fois et, malgré une bonne énergie, ils ne font rien d'exceptionnel. On se met alors à rechercher des places assises, que l'on trouve facilement. Claire, Hugo et Louise nous rejoignent à la fin : manteau de fourrure, lunettes colorées et bretelles sont au programme, tout ce qu'on aime! Puis on s'acharne sur l'emballage en plastique des paquets de clopes pour en faire des carrés magiques mais visiblement, j'ai du mal : "Non mais Louise! Attends mais tu fais n'importe quoi là! Voilà, il est foutu celui-là maintenant!". C'est maintenant au tour des Parisians de débarquer et, fidèles à eux-mêmes, nous livrent un concert très classe, très sympa. On a le temps d'apprécier le concert pendant qu'on se balade, histoire de. "ALEEERTE! Lui là! Ah non en fait. J'me suis trompée mais putain, il lui ressemble trop!" A la fin, on s'affale contre un tout petit bout de mur entre le bar et les backstages. Puis les Second Sex entrent en scène. Et que ça hurle! Je manque de me faire écrabouiller, mes lacets sont coincés sous les pieds de quelqu'un. Génial! Elsée et Iynedjian me rattrapent à temps. Petit pote et vol de bière. On finit, comme d'habitude, sur "Lick My Boots". Après tout ce petit monde, c'est la corvée vestiaire et alimentation générale. Les prix ont augmentés, dites moi! "-Tu as l'air consterné! -IYNEDJIAN JE T'AIME!". Elsée fait la connaissance d'un charmant individu. Je la sauve et on s'en va. Sans dire au revoir à l'autre boloss, aha!
28.12.07 : L'entrée du Gibus est bouchée par des quinquagénaires en mal de rire ou des provinciaux frustrés venus tout spécialement se réconforter au Théâtre du Temple. Je me fais donc allègrement dévisagée par toute cette tripotée, voire même engueulée : "-Pardon surtout, hein?! Ah j'vous jure, c'est pas vrai! -Quoi?! Mais je t'emmerde! T'as qu'à t'pousser connasse!". Tout de suite, on se sent mieux. Arrivée en bas, personne (ou presque). Les Frogs In Fire finissent leur set. J'ai à peine le temps de m'asseoir à côté d'un garçon qui fume tranquillement que je reçois un texto de Claire qui m'explique qu'elle est juste devant le Gibus, qu'elle a oubliée sa place chez elle et qu'il n'y a pas moyen qu'elle revienne chez elle car elle n'a pas les clefs et que son appart' est désert. Ca sent le sapin, aha! Je la rejoins alors en haut, croisant les Plastiscines et les autres dégénérés qui font la queue pour le spectacle comique. On discute cinq minutes et on repart. Les Spines viennent tout juste de commencer. Toujours aussi géniaux sur scène. On a même droit à une reprise du "Ace Of Spades" de Motorhead (t-shirt fièrement porté par le chanteur : "C'est Motorhead!") pour bien finir la soirée. Qui ne se finit d'ailleurs pas si on reste pour le concert des Plastocs, ce qui n'est pas mon cas.
29.12.07 : On est pas au bout de nos peines, voyez-vous : "Et les Brats, ils viennent d'où? Vous savez pas?!" Au bout d'une demi-heure d'attente on perd tout espoir de trouver Daisy et François. On laisse des messages codés sur la boîte aux lettres et on retrouvera plus tard les complices prêteurs du stylo bic rouge. Evidemment, on arrive juste après le concert des Dirty Jacket. Tant pis, on les a déjà vus trois fois! Public principalement constitué d'habitués, ça réchauffe le coeur tiens! Les Dharma Project commencent leur set et, comme par hasard, on retrouve les deux retardataires! Le son (104 décibels, comme nous indique Morgane : "Je voudrais pas dire mais ça serait quand même vachement mieux si ils jouaient moins fort!". Trop drôle!) est tellement fort qu'on peine à comprendre qu'ils sont arrivés avec une heure d'avance. Mh... on en reparlera plus. Je retrouve Naïs. Ca fait plaisir. Le guitariste (enfin, pas celui des Frogs In Fire ni Yarol Poupaud, mais le grand au pantalon rouge et à la chevelure Jack Whitienne) nous montre qu'il arrive même à jouer sans les yeux. Marvelous! Pas loin derrière, les Brats arrivent. Le public se démène, enchaînant slams et pogos, et reprenant leurs titres. Manoeuvre aussi. Un mec passant par là me regarde comme si j'étais la septième merveille du monde : "C'est Louise qui a une touche!". J'ai du mal à voir clair vu que je me suis pris son copain en pleine trogne juste avant. Enfin, tout le monde se met à danser avant de se faire agréablement viré par le staff "Allez hop! Tout l'monde dégage". Toujours tout en douceur. On remonte lentement mais sûrement, passe acheter la dernière bière Gibussienne ("Ah non pas toi, tu ne bois pas!" héhé) de l'année pour aller la siroter tranquillement sur la terrasse déserte du bistrot d'à côté et, là aussi, on est gentiment prié d'aller la finir ailleurs (sur les Vélib').

Ce temps me fait péter un caaable, c'est ahurissant. Et puis le sport à 8h du mat' en plein stade gelé, c'est juste pas possible non plus. Mon imitation de Napoléon en Converses, jean léopard, sweat noir et redingote n'a pas l'air de plaire: "Dis donc, on est pas au Club Med là!". Juste à cause d'un tout p'tit retard de 15 minutes de rien du tout. Et attention, aujourd'hui mes amis, c'est le six fois 250 mètres! De quoi m'anéantir pour toute la semaine, en gros, surtout que je n'ai encore pas digéré mon Hot Chocolate. Mais je m'en fous, je suis une femme Barbare Gould, moi! Je suis vaillante (comme Michel). Mais le cinquième tour, je l'ai passé avec Eloïse, à ramper vers des plots verts imaginaires, à chanter les Bangles à tue-tête et à encourager les sportifs des autres écoles (dont les Chipmunks, qui courent à trois de front) : "Allez, vas-y! C'est bien, couuurs!" ou encore "-Dis donc, c'est un peu lent tout ça, faudrait se remuer un peu plus là! -J'en peux pluuus *à bout de souffle* -C'est pas grave! Courage, tu tiens l'bon bout ma cocotte!". Bon, ouais, on a légèrement déchanté quand notre vénérée Mme Sport nous lance son gentil "Ôtez-moi un doute, mademoiselles, vous avez bien couru deux tours sur cinq?"! Heureusement qu'après il y a la pause Sport. Avec "chocolat-ou-café-biscuits-ou-quatre-quarts-et-ton-temps-merci-bien") ou la nôtre: "Firefly-smoothies-et-croissants", qui s'est ici transformée en "Café Plus" sur la banquette ensoleillée de l'Indiana, vu qu'on avait pas cours après. Après l'effort (braver les tempêtes matinales de Porte Dorée en ressemblant à Rudolph, the red-nosed reindeer), le réconfort!
© Porcelain&The Tramps

Les Gallows. Frank Carter. L'homme le plus cool de l'année 2007, selon le NME.
Effectivement, ça n'a pas loupé! Un concert des plus courts pour un concert des plus intenses, aha. Et ça, mes petits enfants, je préfère vous l'dire, c'est ce qui s'appelle enflammer le Nouveau Casino!
A revoir illico presto, que vous les ayez déjà vus ou pas.

Toutes mes plus plates excuses pour cette interruption. Je me suis récupérée un adorable virus (Titus, que je l'ai appelé!) et mon ordinateur (Théodule, qu'il s'appelle!) déconnait légèrement.
Toujours est-il que le concert de Black Rebel Motorcycle Club était très très bien. Le batteur n'a pas changé, ni même l'abondante touffe de Peter. J'ai même acheté, une fois les fonds trouvés, un t-shirt tout original, tout beau. C'est-à-dire, pas tout noir, pas forme basique genre un gros carré et deux autres petits carrés sur les côtés pour les manches et un col mi-roulé-mi-grattant et pas juste avec le nom du groupe écrit en majuscules et en blanc sur le devant, quoi! D'ailleurs, je commence à faire part au charmant vendeur de mes malheurs vestimentaires et, dans un grand moment de solitude, m'aperçois qu'il ne comprend pas un traître mot de ce que je lui raconte parce qu'il est anglophone, aha! Viens alors l'étape du "je-refais-mon-lacet-en-plein-milieu-du-public-en-me-cognant-à-un-peu-tout-le-monde-avec-mon-t-shirt-coincé-sous-mon-menton" et je peux vous assurer que ça n'était pas d'la tarte. Hum. Puis, juste avant la fin du concert, c'est avec une immense stupeur que je me rends compte que le bassiste-guitariste-chanteur ressemble étrangement à Michel. Oh my Godness! Décidément. Un retour fastidieux : merci les grèves. J'attends un bon putain de quart d'heure le métro, pour me retrouver entassée comme une sardine. Tant pis, ça valait largement le coup! Jamais deux sans trois?